os passos são curtos
os joelhos curvos
os sonhos descoloridos
os olhares turvos

o tamanho da ferida jenuflectiva,
é a idade to tempo
o aniversário do povo
que há 11 mil anos
gerava em seu ovo
as embrionárias cracias
uma forma transgênica de “ordem”
poder e não, em bela fantasia

a febre é o sinal,
o eco na terra
do trote inflexível; do mal,
da fome e da peste,
do corte amoral
em câmera lenta,
enquanto dava as mãos aos pregos
enquanto abria os braços,
os olhos negros dos fracos
dos vencidos
denunciam traços, de dor ancestral
do eco da terra,
do rastro dúbio, do mal,
da fome e da peste,
da guerra

que o santo cantou, que o rei logrou
que o soldado lutou
que o povo sangrou,
pelas artérias da ignorância
por uma patela habituada, mais com o solo do que com seu próprio sangue.